viernes, 25 de marzo de 2016

Hay otra vida

Hay otra vida
en la que el corazón
es cuerpo
de su propia sangre

Hay otra vida
atenta
precisa
librada al fin
de las eras
como en su lecho
de muerte

No existe la otra
No pregunten por ella
Hay vida solo
por la dual pesadilla
de misterio inconcluso

Sueño en reverso
mitigado de paz
Milagro posible
en la condición
del hombre

Hay otra vida
que reposa
en el amor

Es la de construir
con las manos
un tesoro para los hijos
que habitan
en la llama
a medias rota
a medias encendida
del órgano contenedor
noctámbulo y preso

Órgano de poeta
mascullado y libre
Pensante así
nunca lejano
del gran órgano Madre

lunes, 14 de marzo de 2016

Existe otra forma
de nombrarlo
De circuncidar la oscuridad
en el odio
Escapar de la sortija
que se escurre en las venas
Susurrarle un perdón
Describir en silencio
las horas pasan
La frase explícita
en el manantial
de la voz

Existe otra forma
La ausente
La frágil
La tesoro del cuerpo
Constelación del sentido
Cuna insólita para una mano

Existe
Y no es verbo
ni alejandrina del hilo

Es lo que une
Lo que desviste
al espejo
en la palabra
indecible
Jamás compré pájaros blancos

Jamás compré pájaros blancos
Fui capaz
de escribir al revés
frases al azar
pensando en
la nuez congelada
de mi padre

pero las luchas híbridas
de la mañana
siempre me parecieron
caminos enrevesados
para llegar
a la verdad

No renuncio
a los gritos petrificados
de mi vientre
ni a la marea rosa
que se agita
en mi ser

Aunque afirmar
a duras penas
que los libres
son otros
de los que habitan
en la memoria
es un pasado áspero
de transitar

Eso sí

Jamás compré pájaros blancos

hasta el día
de ayer